« T'es qui ? » - elle campe là, cette gamine, le regard puant les reproches, l'air de vouloir tester sa patience. Il l'a ignoré durant une heure. Mais la nuit tombe et cette salope n'a pas bougé d'un centimètre. Gage n'en aurait eu rien à foutre si elle n'avait pas été confortablement installée sous son perron. « Qui je suis ? Ça t'intéresse maintenant ? » - elle crache, la colère imprègne ses traits et les siens. S'il y a bien une chose qu'il déteste tout particulièrement, c'est bien qu'une poule lui aboie dessus. « O-la, tu baisses d'un ton. T'es sur ma propriété, t'as tout intérêt à descendre d'tes grands ch'vaux, si t'veux assister à ton bal d'promo ». Elle lui rit à la figure, croise les bras sur sa poitrine. S'il affiche une mine impassible, les rouages de son cerveau s'activent, tellement, salement.  Un plus un donnent deux et il finit par pousser un soupire. « T'es en cloque ? » - il s'appuie sur l'embrasure de la porte, plissant les paupières, penchant légèrement la tête sur le côté. « J'suis peut-être jeune comparée à toi mais je suis pas assez conne pour oublier les contraceptifs ». « Et tu vas me faire croire que je t'ai baisé ? » - s'il est hilare, dedans, le doute s'impose, doucement, certes mais sûrement. « A ton avis ? » - il rêve ou est-ce qu'elle se fout de sa gueule ? « Je peux te laisser croupir toute la nuit sous ce porche , ça ne me ferait ni chaud ni froid ». Elle le fixe puis finit par redescendre sur terre : « Très bien. J'suis la l'p'tite sœur d'ton ex » - il fait un pas en avant,  son ex ou la détente, il démarre au quart de tour : « Laquelle, j'en ai des tas » - il siffle, le regard mauvais. « Ça, j'en doute pas ». « Et qu'est-ce que tu me veux ? » « Est-ce que j'peux crécher chez toi ? » - elle se fout définitivement de sa gueule. « Et tu crois que j'bosse dans le social ? » « Je crois que tu veux récupérer un certain objet ». Il se rebiffe. « Ça se pourrait ». « C'est molly qui m'envoie. Elle a dit que tu m'aiderais. C'est mon beau-père ». C'est à lui de lui rire au nez. « Ton beau-père, quoi ? » « Il a cette habitude de venir » il instaure le silence pesant, gênant et elle finit par souffler, la tête baissée, en triturant ses doigts : « la nuit ». Et s'il ne bosse pas dans le social, il est pourtant pas insensible à la détresse qu'il lit dans son regard. « T'as quel age, putain? » « Dix neuf ans » - il insiste du regard. « Presque dix neuf ans » - lorsqu'il montre des signes d'impatience, elle finit par avouer. « Dix sept ans ». Et elle emménage, la gosse, dans une chambre, à l'étage. Et s'il se montre imbuvable, il s'habitue doucement à sa présence. Il s'arrange avec des connaissances, l'installe en ville, un jour elle fête ses dix huit ans et un autre, y'a comme un dérapage.