– 1996 –

Le teint cireux et les traits tirés, Saul a le cœur au bord des lèvres, un volcan dans les tripes et un iceberg sous la peau. Il a chaud et puis froid, y'a des frissons qui viennent secouer sa carcasse pour le faire chanceler ; comme une bougie dont la flamme vacille sans jamais s'éteindre complètement. Ses veines lui font un effet papier de verre, ça gratte et ça brûle, il a l'impression que le sang a laissé place à une traînée sableuse et il a envie de s'arracher la peau pour stopper son foutu calvaire. Calvaire qui porte un nom : le manque. Son organisme hurle et supplie, il l'implore de lui donner ce dont il a besoin, cette substance dégueulasse qu'il s'injecte jour après jour. La drogue, l'héroïne, cette connerie qui s'est insinuée dans sa vie et dont il arrive plus à se débarrasser. Y'a ses entrailles qui hurlent à l'agonie et il sait plus quoi faire. Il a plus de thunes, il a rien, que dalle pour se procurer l'antidote à ce cauchemar – antidote qui est pourtant un poison. Saul, il se dit qu'il serait capable de tout pour y remédier.

Sûrement que son vieux doit se retourner dans sa tombe et lui cracher dessus de là où il est. Gally senior, il a jamais réussi à dialoguer avec son fils et à comprendre sa faculté à se foutre en l'air tout seul, il a jamais pu le faire arrêter. C'est pas faute d'avoir essayé. Mais maintenant il est plus là, il est juste enterré six pieds sous terre et y'a plus personne pour venir le chercher par la peau du cul en balançant un flot d'insultes sur le chemin. Y'a plus personne qui se soucie de savoir dans quelle ruelle il a décidé d'aller se paumer, une seringue plantée dans le bras. Du moins c'est ce dont il se persuade, le sale gosse. Après tout il a plus de famille ; le cancer a avalé sa mère quand il était trop jeune pour ces conneries, et son père s'est fait cueillir par une balle entre les deux yeux y'a pas si longtemps. Il lui reste quoi, hein ? Rien.

Pourtant il sent des mains qui l'agrippent et qui le forcent à se redresser, des phalanges campées sur son visage pour le tenir en place et le forcer à regarder devant lui. Ses yeux sont trop fatigués, ses paupières veulent se fermer et ses pupilles ont du mal à faire le point sur son vis-à-vis. Il perçoit vaguement des traits masculins qui lui sont familiers, une barbe, et puis un blouson en cuir estampillé Redwood Original sur le cœur, Samcro sur le flanc. « Allez gamin, bouge tes miches, on s'tire de là. » La voix lui dit quelque chose mais il est bien incapable de dire à qui elle appartient – un Sons, évidemment, mais lequel il en sait foutrement rien. Pourtant il les connaît tous, au moins de nom. Mais son cerveau est trop à l'Ouest pour suivre, tellement qu'il arrive même pas à parler, seulement à émettre quelques bruits pas bien compréhensibles. Tout ce qu'on peut tirer de son charabia, c'est qu'il est en train de protester ; ça se sent dans son grognement agressif et la façon dont ses mains essaient de repousser la silhouette qui le maintient fermement. Qu'on lui foute la paix, merde. « Arrête. Tu vas v'nir, que ça t'plaise ou non. Et tu vas arrêter tes conneries. On te laisse pas le choix. » C'est qui, on ? Saul voudrait demander, il voudrait l'envoyer bouler, mais tout ce qu'il arrive à sortir, c'est un vague murmure. « Vieux con. » Et l'autre se contente de rigoler, continuant de l'aider à marcher.

Dans le fond, il sait. On, c'est Samcro, c'est les Sons qui ont décidé de lui tendre la main – probablement au nom de son paternel décédé. Une chance d'arrêter ses frasques une bonne fois pour toutes, et de faire autre chose que se défoncer pour oublier la crasse qui lui étouffe le cœur. Une chance, ouais. Une seule. Il les connaît, y'en aura pas d'autre, c'est un service rendu au fantôme de Gally senior. Alors il a intérêt de la saisir, s'il veut pas finir dans le caniveau comme un clébard la gueule ouverte. Il a intérêt de s'y accrocher, s'il veut pas crever.

– 2004 –

Ça lui file envie de gerber. Elle est là, face à lui, le dos bien droit et le menton levé, le canon de son flingue pointé dans sa direction. Tout ce qu'il arrive à se dire, c'est qu'il sait même plus comment il doit l'appeler. « J'suppose que Jill, c'est même pas ton vrai prénom ? » C'est stupide, il sait pas pourquoi il pose la question. Ça l'avancera à rien de le savoir et puis c'est évident, ça coule de source. Au final il veut même pas entendre la réponse, mais elle le devance. « Non. Je m'appelle Lucy. » Ça lui va pas. Ça lui va tellement pas que Saul se met à ricaner, d'abord doucement, et puis dans un éclat plus franc, au goût trop amer. Il peut pas le croire. Il s'est fait avoir.

Elle est belle, Jill – Lucy, whatever – avec ses cheveux d'ébène et ses yeux clairs, sa silhouette fragile qui prend soudainement un air dangereux. Elle est tellement belle qu'il a envie de tout casser. Il est vraiment trop con ; il a rien vu, rien soupçonné, rien capté jusqu'à ce qu'il soit trop tard et qu'elle ait déjà foutu le bordel partout dans leurs rangs, dans sa vie, dans son cœur. Ça le bouffe et il reste planté là, à même pas deux mètres d'elle, occupé à la dévisager comme pour s'achever tout seul. Elle a la lèvre qui tremble et les prunelles humides, mais ses phalanges bougent pas. Elles restent cramponnées à son revolver, caressant la gâchette alors qu'elle le garde en joue. « Écoute, Gally– » « Ta gueule. » C'est sorti tout seul. Elle a pas le droit. Il écoutera pas – il écoutera plus jamais. Et elle a perdu le privilège d'utiliser son surnom, de le regarder dans les yeux, de lui adresser la parole et même d'exister. Elle a plus le droit de rien, la traîtresse.

Il fait un pas en avant, les traits déformés par la colère, le regard plus menaçant que jamais alors que sa posture lui donne un air de prédateur. « Bouge pas. » À nouveau, il laisse échapper un ricanement qui lui ressemble même pas, et il la voit se crisper. Il la jauge, avec tellement de haine que ça transpire par tous ses pores, que ça suinte du bout de sa langue jusqu'à la pointe de ses ongles. « J'ai dit : ta gueule. T'es une belle salope, tu l'sais ça ? Tu croyais quoi ? Qu'on l'saurait jamais ? Que tu pourrais te cacher jusqu'à la fin ? Que t'allais me berner ? » Le pire, c'est qu'elle y est arrivée. Même quand les doutes ont commencé à se pointer, il a pas voulu y croire, il a rejeté toute possibilité qu'elle soit un agent infiltré et qu'elle se joue de lui ; qu'il soit qu'un outil qu'elle a réussi à manier comme elle le voulait. Pourtant c'est le cas. Elle l'a eu. Et il continue de s'approcher, alors qu'elle serre de plus en plus son arme, visiblement prête à presser la détente. « J'espère que t'as pris ton pied, au moins. » Parce qu'elle va lui payer.

« Saul. Si tu fais encore un pas, j'tire. Reste où t'es. » Y'a un espèce de sourire dégueulasse qui vient étirer ses babines, et il hausse les sourcils. Il a plus grand-chose à perdre de toute façon, alors autant découvrir jusqu'à quel point elle peut le trahir. Autant voir à quel point elle est pourrie. Un pas. Elle secoue la tête. Un autre. Elle a une lueur d'agonie dans le regard. Un dernier. Elle tire. La détonation lui parvient quelques secondes avant la douleur, subite et lancinante dans son épaule droite. Même elle, elle a l'air surprise de son acte. Il le voit dans l'horreur qui lui peint le visage et la façon dont elle baisse le bras. Mais Saul, il peut plus réfléchir. Saul, il a plus que son instinct. Alors il lui saute dessus sans réfléchir, ignorant la souffrance qui lui déchire l'épaule, ignorant les risques qui vont avec son impulsion. Il s'en fout ; tout ce qu'il voit, c'est du rouge et du noir, l'amertume et puis la rage. Elle l'a trahi, une fois et puis deux, elle s'est foutu de lui et elle a eu l'audace de lui tirer dessus. Il l'a cherché, oui, mais il pensait pas qu'elle le ferait. Faut croire qu'il s'est trompé sur toute la ligne.

Y'a ses mains qui l'attrapent, celles de la brune qui essaient de le repousser, leurs bras qui se cognent et s'affrontent, les grognements qui résonnent et les protestations qui se fraient à peine un chemin jusqu'à ses tympans. Ça se bat, ça se pousse, c'est une lutte foireuse qui le rend aussi sourd qu'aveugle. C'est la colère qui gère, la colère qui règne et il contrôle plus rien. Ses phalanges s'enroulent autour de celles de Jill-Lucy, et il utilise toute sa force pour qu'elle tourne sa main vers sa propre poitrine, malgré la hargne qu'elle met à l'en empêcher.

La deuxième détonation, elle lui arrache les oreilles. Il entend même pas le hoquet de surprise de sa victime, ni son gémissement de douleur. Tout ce qu'il arrive à percevoir, c'est la sensation de sa paume qui s'agrippe à lui alors qu'elle s'affaisse lentement, le voile qui passe sur ses yeux pour les assombrir sans pitié. Il passe un bras dans son dos et il l'aide à glisser au sol, se baissant avec elle, sans jamais la quitter du regard. Y'a du sang qui s'échappe de ses lèvres et des larmes qui lui roulent sur les joues, des mots qui dégueulent de sa gorge sans que Saul réussisse à en comprendre un seul. Y'a qu'un seul truc qui vient tourner en boucle dans sa tête : il l'a tuée. Et y'a un morceau de lui qu'elle embarquera dans la mort.

– 2015 –

Le son du moteur résonne comme une berceuse qui gronde, comme un orage qui lui murmure des mots doux ; c'est le monstre qui avale l'asphalte, dévore la chaussée, croque la distance en se léchant les babines. Le soleil se reflète dans ses lunettes teintées et lui réchauffe l'épiderme, l'air lui frappe le visage dans une caresse et fout le bordel dans ses mèches déjà désordonnées. Saul est libre. Et depuis un an, c'est tout ce qui compte – la liberté. Ce trésor qu'on lui a arraché en même temps que son cœur, ce bien précieux qu'il a dû abandonner pendant dix longues années. Il en a passé du temps, à ruminer et tourner comme un fauve dans sa cage, à fulminer et se recroqueviller en silence. Mais il a jamais regretté. Il regrettera jamais.

Son attention se concentre sur sa direction mais du coin de l'œil, il voit ses frères en formation à ses côtés, le président en tête de ligne, les autres à sa suite. Ils sont tous là, et ils font qu'un avec la route, avec les uns les autres. C'est pas des pions en vrac qui roulent au hasard, c'est les maillons d'une même chaîne qui sont soudés. C'est une putain de famille ; la sienne. Saul, il a trouvé sa place. Oublié le gamin minable bon qu'à gueuler contre le monde et se trouer les veines, oubliées toutes ces conneries. Maintenant, il est quelqu'un. Sa maison se résume en trois mots, qu'on aime ou qu'on déteste, que certains glorifient et que d'autres méprisent. Sons of Anarchy, ça laisse pas indifférent. C'est gravé dans sa tête et puis sur son palpitant. C'est tout pour lui – si on lui enlève, il retourne à la case départ, il redevient moins que rien. Alors il laissera jamais personne se foutre en travers de leur chemin, il pourrait tout abandonner s'il le fallait.

Saul, c'est le chien de garde capable de faire un carnage si on le lâche. Saul, c'est le bon petit soldat fidèle au poste, qui reculera jamais devant rien. Parce que Saul, son âme, il l'a pas vendue au Diable. Il l'a juste offerte à l'anarchie.